Gedichte

Philip Bollinger

Ecken-Luxen, aus ihr
heraus.
Ein Mann am Tresen lügt
die Sprache unaussprechlich
fest.
In meiner Nische sitze ich
fest.

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Wo du schliefst,
am Stammgesessenem,
dort fing die Nacht
                zu lodern
an.

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Stille Tage
Deren Kummer  schweigt
Wie hartgesetztes
        Dulden, der Arbeits-
gang.

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Im Liverpooler Zeichensinfonietheater,
dort fiel die Lichtfurche
in dein vernarbtes Gesicht,
wie magere Gitterstäbe, ausgesetzt auf
einer perlmuttigen Deckschicht.

Sie bricht
                und schon war es ein
Gedicht.

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Das Halbverdichten, der Spatenstich
zum Grab
Zum Fenster wächst der weite Blick
während das entstellte Wort zur Treppe
sitzt und grinst:
Bababavariabarbaria
In Sansibar – trallala.
Der Schuberma(a)st spuckt zum
Rest

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Buchstabenge-treu
Wie die Spalte im Kalender-
blatt; (die Lücke...)
das Fächern nach, nach
trockner Luft,
die Lücke die Du
(be)-gehst
                                        und das Stolpern in der Luft

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So lehn ich mich an stille Fesseln
Bergauf, Bergab Tastenjammer:
spanne Ich sie  auch nur
zögernd an
Mein Mund spricht nicht mal
Lüge-zur-Erweiterung-der-Musikform

So bleibt das Liebeszeichen
-leer